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Sankt Zara

Quinta-feira, 10 de dezembro de 2015

 

Fazia cinco semanas desde o beijo não-tão-coreografado na varanda do Dilkiso, que enganou o mundo inteiro, e anunciou ao mundo o noivado dele com a princesa Scarlet. A noiva ainda não tinha voltado a Zahara.

Dmitri reconhecia a estratégia porque teria feito o mesmo. Sabia que ela estava protelando e aproveitando cada hora de liberdade antes de entregar a vida a um estranho que não desejava, a uma família que não escolheu e a um país que não conhecia. 

A cerimônia religiosa deles estava marcada para quinta-feira e Scarlet deixou para chegar no último momento que o protocolo tolerava, sem configurar uma afronta, e nem um minuto a mais.

Entendia, não a respeitava menos por isso, mas isso não queria dizer que não estava aborrecido. Para quem não o conhecia, a imagem era de controle absoluto, até com uma pitada de tédio, mas ele precisou relaxar os músculos do rosto, que estavam retesados, e regularizar a respiração, controlada demais para ser natural. 

Não era só a expectativa de rever a noiva. Ele a havia beijado numa varanda, em um espetáculo público de luxúria, diante do país inteiro, e ela não demonstrara o menor interesse em repetir. E ele tinha. Era isso que o irritava. 

Seis meses e vinte e três dias não eram tempo suficiente para o luto cicatrizar a ferida da perda, mas Dmitri havia descoberto, nas noites frias, que o luto não se resumia à saudade. Era também um rancor surdo que ele nunca admitiria em voz alta. Odiava acordar no meio da madrugada e estender a mão para o lado vazio da cama. Odiava que o café da manhã nunca tivesse o gosto certo porque Nina era quem dava as ordens para a cozinheira do que preparar. Odiava a si mesmo por odiar isso; por sequer pensar, em um pensamento que ele esmagava antes de completar, que ela o havia deixado sozinho com um bebê, com cicatrizes que ardiam no frio, e com a obrigação de fingir que estava inteiro.

O pior era o silêncio. Antes, ele reclamava das vontades dela, das manias, da forma como ela ocupava os cômodos com a voz e o perfume. Agora, seu andar no palácio parecia uma tumba, e Dmitri havia entendido que um homem viúvo não era apenas triste, era também, secretamente, um homem com raiva. Raiva de ter sido deixado para trás. Raiva de ter que recomeçar. Raiva de, sete meses depois, ainda sentir o cheiro de carne queimada quando o vento mudava de direção.

Sentado na sala VIP do aeroporto, aguardando a chegada da elusiva princesa, Dmitri abriu o celular para se distrair. A tela exibia o relatório mais recente de James Alcoa sobre movimentações suspeitas na fronteira leste. De células não-tão-adormecidas fluía dinheiro para contas que deveriam estar congeladas. O nome de Sasha Abramov aparecia entre parênteses, não-confirmado, como suspeito, o que era pior, porque significava que a terrorista continuava inteligente o suficiente para não deixar rastros.

— Você já leu esse relatório umas cinco vezes — disse Verushka, sentada na poltrona ao lado, as pernas cruzadas, estudando-o com aquele misto de franqueza e preocupação que ela nunca se dava ao trabalho de disfarçar.

— Estou na quarta — corrigiu ele.

Verushka sorriu.

— Tem alguma coisa nova desde a última?

— Não.

— Então, não é o relatório que você está lendo.

Não, não era. Dmitri fechou o aplicativo e guardou o aparelho. A irmã enxergava através de pedra e, naquele momento, através dele. Conferiu no relógio que sua noiva estava atrasada por quase vinte minutos. Ou, para ser preciso, um dia e vinte minutos, porque o pai dela chegou ontem sozinho, com a desculpa de que ela precisou ficar em Paris para a última prova do vestido. 

Só de pensar em Scarlet ficava de pau duro, e irritado na mesma medida, porque não queria sentir nada por mulher nenhuma. Menos ainda por uma que atrasava de propósito e contava que ele soubesse isso. 

Qual era a mulher que modificava todo um planejamento de um país por causa de um vestido?

Pelas janelas da sala VIP, ele percebeu a movimentação da guarda-real, o que lhe disse que o avião de sua noiva deveria estar chegando. 

— James — chamou, sem levantar a voz.

O chefe segurança do rei apareceu antes que ele terminasse de dizer o nome. Konstantine o havia cedido ao irmão até a cerimônia, e Alcoa parecia ter o dom de estar em todo lugar e em nenhum.

— Alteza.

— Algo mudou desde ontem?

Porque as ameaças contra o reino cresciam na mesma proporção que os preparativos da cerimônia. 

— Não para melhor. — Alcoa meneou a cabeça. — A Sekretar Borodin quer discutir a fronteira leste com o senhor hoje ainda. Dinheiro novo continua pingando em contas que deveriam estar congeladas. A fronteira leste está agitada. E o nome Abramov foi ouvido novamente.

Sasha Abramov. A mulher que o mundo inteiro havia jurado ser homem, até Annika revelar o contrário. A dona dos DragonSlayers, da bomba da biblioteca, da manhã de maio que virou fumaça e que matou Nina.

E em poucos dias, Dmitri colocaria outra mulher bem no centro daquela mira. Por escolha própria.

— Quero o trajeto até o Dilkiso revisado outra vez — disse. — Telhados, janelas, todos os pontos altos.

— Já está sendo feito.

— Faça de novo.

— Sim, senhor — Alcoa inclinou a cabeça.

— Você não vai conseguir blindar a cidade inteira. — Konstantine se aproximou, ajeitando os punhos. — Nem ela.

— Posso tentar.

— O jato da princesa recebeu autorização para pousar — confirmou Alcoa. — Está descendo.

Dmitri se levantou, abotoou o paletó. Verificou os punhos da camisa, em um gesto automático, o corpo obedecendo ao protocolo, enquanto a mente trabalhava em uma frequência completamente diferente.

— Dmitri.

Virou-se para Konstantine.

— Tente não parecer que vai para um funeral — disse o rei, com uma careta. — Vão ter câmeras lá.

Ele sorriu, porque sabia que não era uma piada gratuita.

— Vou tentar — falou, pegando o casacão, porque do lado de fora estava frio.

— Com mais convicção — ordenou, seco, fez sinal para as irmãs mais novas e saiu com elas.

— Ninguém pediu para você subir no altar no lugar de ninguém — disse Maxim, baixo. — Agradecemos, mas, já que o fez, ao menos, sorria e tente aproveitar. Finja que não é castigo.

— Até porque não vai ser sacrifício levar aquele mulherão para a cama — completou Nikolai.

Um amargor subiu pela garganta de Dmitri, quente e rápido. A vontade foi de agarrar o irmão pela gola e perguntar se ele queria repetir. Talvez, nem perguntar nada, só enfiar o punho no meio da cara.

Ela não é minha.

Não era. Ainda. Era um contrato de Konstantine, de Zahara. Um dote para encher os cofres depauperados, uma linha no orçamento de um reino quebrado. Não havia honra para defender e, afinal, o irmão não disse nada demais. Mesmo assim, ainda lembrava da raiva que sentiu quando o pai a esbofeteou diante de todos com tanta força que ela caiu ao chão; e que Maxim foi o primeiro a se adiantar e levantá-la. O ciúme cravou as garras nele e isso o assustou mais do que quaisquer ameaças externas.

— Algum problema? — Nikolai notou sua carranca.

— Nenhum. — Dmitri abotoou o paletó. — Mas deixe Maxim continuar falando da minha futura esposa assim e ele vai descobrir quantos dentes dele eu consigo arrebentar com um soco.

— Já vejo o avião — falou Ivan, futuro marido de Verushka, e pegou Maxim pelo braço, puxando-o da sala.

Verushka pigarreou e avançou, ajeitou a gola do casaco, o sorriso de sempre.

— Ele não falou por mal, só estava querendo te animar — sussurrou, suave. — E Scarlet é uma mulher extraordinariamente bonita.

Dmitri engoliu o suspiro e ofereceu o braço à meia-irmã. Juntaram-se à comitiva quando as rodas do jato da Casa Al-Adaman tocaram o solo. O cerimonial dos dois palácios havia trabalhado três semanas naquilo e o resultado cabia em quatro linhas: recepção da família no fim do tapete, fotografias, desfile só do casal até o Dilkiso, beijos em pontos marcados no mapa. 

Alguém havia sentado numa mesa, aberto uma planta de Sankt Zara e decidido em que esquina ele deveria beijar a boca da mulher com quem ia se casar. 

Os fotógrafos tinham sido escolhidos um a um e estavam esperando para registrar tudo e enviar para as mídias digitais e impressas ao redor do mundo. Nenhuma pergunta, nenhuma entrevista, nenhum ângulo que não estivesse aprovado desde a semana anterior. Tudo calculado para espremer a última gota do furor que a varanda havia provocado na população. 

O avião parou precisamente onde o tapete vermelho estava estendido e a porta se abriu.

Scarlet apareceu no alto da escada e o mundo, por dois segundos, deixou de existir. Sem a vida inteira de treinamento na realeza, Dmitri teria tropeçado nos próprios pés ao se adiantar com Verushka e Konstantine para recebê-la. Porque, como disse a irmã, a futura esposa era uma mulher extraordinariamente bonita. 

Não estava preparado para a deusa de queixo erguido descendo os degraus como quem inspeciona domínios. Mesmo sob a luz do dia nublado, o cabelo ruivo flamejava. A roupa, um tanto extravagante, era, na verdade, uma declaração que joias exuberantes ou outros símbolos de poder ou status não conseguiriam. 

O casacão bege aberto deixava entrever o vestido justo, com decote discreto. Uma estampa – ou bordados, ele não saberia dizer – impressionava. Nas cores da bandeira de Ras Adaman, prata e vermelho, do lado direito havia o grifo que se transformava para o lado esquerdo sobre o peito em uma fênix flamejante nas cores de Zahara, dourado e carmesim. 

Talvez, a metade de baixo fosse o passado; e a de cima, o futuro. Porém, debaixo da roupa, da arrogância e da altivez do olhar, Dmitri viu outra coisa: timidez. Uma timidez que Scarlet disfarçava tão bem que a maioria confundiria com prepotência e arrogância. Estava ali na rigidez excessiva dos ombros, nos dedos que apertavam a alça da bolsa, no olhar que não pousava em lugar nenhum por mais de um segundo.

Aquela timidez seria sua perdição, porque Scarlet usava o que para outras pessoas seria fraqueza como arma. A vulnerabilidade disfarçada de poder, a insegurança travestida de altivez. E ele, que havia passado sete meses construindo muralhas para não sentir nada, se pegou irritado com a constatação de que o ar dissimulado daquela mulher podia desarmá-lo.

E Scarlet desceu a escada com a graça treinada de quem havia sido preparada para esses momentos desde criança, como se o aeroporto fosse dela e o reino, um detalhe do contrato. Dmitri detestou a admiração involuntária e repentina antes de terminar de senti-la.

— Bem-vinda a Zahara, princesa Scarlet — saudou Konstantine.

— Obrigada, Vossa Majestade.

Depois foi a vez da irmã, como co-governante de Zahara, que lhe entregou um buquê de peônias rosadas, quase brancas.

— Seja bem-vinda à nossa família, Scarlet.

— Obrigada, Verushka. — Trouxe as flores para perto do rosto, cheirando-as. — São lindas.

— São nativas de Zahara e um de nossos símbolos — disse a irmã.

Dmitri foi o próximo. Para frustração dos fotógrafos, que talvez esperassem mais, passou o braço pela cintura e encostou os lábios nos dela, rápido.

— Bem-vinda, Scarlet.

— Obrigada. — Os olhos dela subiram para os dele, verdes, firmes. — Peço perdão pelo atraso, o tempo estava ruim em Paris e tivemos que esperar a liberação da torre para decolar. 

— Foram só alguns minutos. — Ele deu de ombros, com um tique no canto da boca que não chegava a ser um sorriso — Nem percebi.

— Quem estava contando, não é?

Ele estava e era a primeira fissura na indiferença de pedra chamada coração que ele pretendia exibir o resto da vida, e detestou cada milímetro dela.

Scarlet cumprimentou as irmãs e os irmãos mais novos, um a um, com a mesma cortesia e simpatia, a voz controlada, e depois pousou a mão no braço que ele ofereceu. Os dedos desmentiram o controle: tremiam de leve.

Eles posaram para fotografias com a família inteira e só os dois. Os fotógrafos insistiram com pedidos de um beijo, mas Dmitri sorriu e pressionou a mão nas costas de Scarlet. Os outros se dirigiam para os blindados para voltar direto para o palácio. 

Não deram entrevistas também, nem um comentário. Acenaram e, em silêncio, se dirigiram para o Bentley aberto que os conduziria pela cidade. Dmitri pretendia continuar assim. Silêncio era a barricada mais eficiente que possuía, e quanto menos compartilhasse com aquela mulher, menos brechas abriria. 

O carro era aberto.

Dmitri havia perdido essa discussão com o cerimonial, com a assessoria e com o próprio irmão. Carro aberto, avenida fechada, público a doze metros, quarteirões de sacadas ocupadas e uma mulher sentada ao lado dele com nada entre a pele dela e a cidade inteira.

Multidão contida por grades, cartazes feitos à mão, câmeras e flashes. Horário divulgado com uma semana de antecedência. Uma mulher em cima de um palanque, sob a responsabilidade dele, ao ar livre.

A cidade era outra. A situação era a mesma.

Até achou bom quando, em cima da hora, ela cancelou a chegada ontem e transferiu para hoje.

Enquanto acenava, observava os telhados, um pesadelo logístico, mesmo com Alcoa colocando homens em quase todos, reduzindo a possibilidade de serem usados como alvos. Dmitri sorriu para a esquerda, sorriu para a direita e conferiu as sacadas do quarteirão seguinte. Nada suspeito, mas no dia em que Nina morreu ele também não suspeitava de nada.

Scarlet também não parecia preocupada. Com um sorriso impecável, acenou para a multidão afastada por barreiras de ferro e um cordão de isolamento feito por homens armados e completado por soldados a cavalo, e perguntou para ele:

— Quantos minutos a gente vai ter que fingir?

Com as bandeiras de Zahara e Ras Adaman balançando juntas nos postes, vermelho e prata entrelaçados com dourado e carmesim, Dmitri achou melhor não atiçar o touro e perguntar:

— Fingir o quê? 

— Isto. — Gesticulou discretamente com a outra mão e abarcou os dois, o carro e a avenida. — Paixão. Felicidade. 

— Pelo tempo que for necessário. — Ele virou o rosto para ela pela primeira vez desde que o carro saiu. — Fofoca da realeza faz o povo esquecer dos problemas econômicos e políticos.

— Ah. 

Um buquê caiu dentro do carro. Ele se abaixou, pegou-o e discretamente o inspecionou. 

— Não o aproxime do rosto — murmurou entredentes, ao passar para a mão dela, segurando seu pulso. 

Ela o trouxe ao peito, fingiu cheirar e o ergueu, agradecendo ao povo, que ovacionou.

Ele aproveitou para cumprir o beijo previsto pela RP. A mão de Dmitri deslizou pelas costas dela, sentindo cada vértebra através do vestido, parando na curva da cintura, avisando. Puxou-a para os seus braços, tomando sua boca com gentileza. Era para ser um beijo suave, curto, quase que ensaiado, mas bastou suas bocas se encontrarem para que o ar dentro do carro se tornasse combustível.

Uma parte dele que passou mais de um mês sem sentir o gosto dela – e querendo mais – rosnou. A mão na cintura dela apertou, trouxe-a ainda mais para perto. Mais perto do que a RP sugeriu, mais do que dois estranhos precisavam estar para fingir paixão e felicidade em um banco de carro.

A gentileza durou o tempo que ela levou para soltar um som baixo. Um susto, talvez, ou uma permissão, ele não saberia dizer, mas o controle escapou como areia por ampulheta quebrada. Os dedos se enterraram nos fios ruivos que ele jurou não tocar. O casacão bege escorregou dos ombros. Ele a puxou contra o peito.

O beijo se aprofundou sem aviso e os lábios dela se abriram sob os dele com uma entrega que contradizia cada fibra da postura engomada que ela exibiu minutos antes. A mente de Dmitri, que deveria estar calculando ângulos para os fotógrafos e cronometrando segundos para o protocolo, inflamou. O sangue desceu quente e pesado e seu pau endureceu contra a coxa. 

O mundo do lado de fora – a multidão, os flashes, o papel caindo do céu – virou ruído. Restou o relevo do quadril dela contra a palma da sua mão, o calor do seu corpo contra o dele, o perfume doce que subia do pescoço macio; o gemido abafado que ele engoliu com fome e os dedos dela, trêmulos e crispados no paletó dele, como na varanda; a vontade animal e absurda de rasgar o vestido caro com as duas mãos – ou só levantá-lo mesmo – virá-la e afundar-se naquele corpo. Ele iria fodê-la contra o couro do banco, na frente de uma cidade inteira que aplaudia, assoviava, acreditando ver um conto de fadas enquanto o que se desenrolava era uma fábula diabólica.

Na varanda, cinco semanas antes, havia sido ele a se afastar primeiro. Senhor do próprio corpo, do gesto, dela. Ali, no banco de couro, o corpo se recusava a obedecer. Foi o estouro de um canhão – não ele –, que interrompeu o beijo. Dmitri desgrudou os lábios dos dela, ofegante, buscando ar, a mão ainda apertando sua nuca, os dedos enroscados nos fios ruivos. 

A última vez que aquilo aconteceu com ele dentro de um carro foi parado na frente de uma biblioteca.

O mesmo aperto no saco; a mesma pressa idiota e a certeza imbecil de que o resto do dia era só um obstáculo entre ele e uma tarde. Naquela manhã, ele precisou se ajeitar dentro da calça para poder sair do carro, subir os degraus e cumprimentar a diretora, amaldiçoando as horas que faltavam para terminar o evento. Minutos depois Nina estava debaixo de pedra e ele não. Foi com o corpo excitado e a mente desfocada que ele escolheu o lugar onde a primeira esposa morreu. Estava repetindo tudo de novo.

Ele havia ficado louco? Para completar, o motorista estava no banco da frente e os fotógrafos e cinegrafistas tinham suas lentes telescópicas apontadas para eles.

Encostou a testa na dela por um segundo, a mandíbula tão trincada que doía enquanto as palmas se juntavam aos assobios. Scarlet tinha os lábios vermelhos, a maçã do rosto corada e o peito subia e descia tão rápido que o vestido justo não escondia. Nos olhos verdes não havia altivez, nem pose, nem timidez armada. Havia fome e pânico.

E mais, Scarlet o observava, com a atenção afiada de quem acabava de descobrir uma informação preciosa: o homem que jurava não sentir nada tinha, por alguns segundos, deixado de comandar. 

Seus dedos haviam achado o zíper nas costas dela e o pensamento de descer aquele zíper, de ouvir o som que ela faria, foi quase mais do que ele conseguia recusar, mas soltou-a devagar e ajeitou o casaco sobre seus ombros, pois estava frio e o carro era aberto.

Respirou fundo, exalou bem devagar.

— Fiquei sabendo que foi ideia sua. — Apontou para os pedacinhos disparados pelo canhão que ainda flutuavam e coloriam o ar e pousavam nas pessoas, nos cavalos, no capô.

Como o pai dela estava pagando todo o casamento, claro que ele aprovou a extravagância. E catalogou, como fazia com tudo sobre aquela mulher: dados, observações, detalhes que não queria saber, mas que chegavam até ele mesmo assim.

— O papel-semente? — Ela pareceu surpresa que ele tivesse falado. — Foi. 

Não era papel comum. Não era nem papel, no fim das contas. Segundo Igor, Scarlet não havia pedido, havia exigido. Não poluíam, pois eram solúveis. Se fossem recolhidos pela população, poderiam ser plantados. Se chovesse ou ventasse, se fossem carregados para o esgoto, ou varridos, brotariam sozinhos em algum canto da cidade, daqui a alguns meses, sem que ninguém se lembrasse ou tivesse o trabalho de plantá-los. 

Uma mulher de vinte e um anos havia encontrado um jeito de Sankt Zara continuar florescendo e o povo sorrindo para ela depois que as câmeras fossem embora. Não era futilidade. Era campanha de marketing de altíssimo nível.

— Meu secretário disse que até no lixo vai nascer flor. 

Igor havia dito aquilo com a cara mais seca do mundo, e Dmitri até hoje não sabia se era elogio ou deboche. Como o trabalho do homem era impecável, havia decidido não perguntar.

— O trabalho dele é impecável — devolveu Scarlet. Fez uma pausa de alguns segundos e insistiu: — Gostou, então?

— De quê?

— Do papel-semente.

Dmitri olhou para fora. Promessa caindo do céu sobre uma cidade que estava sendo enganada pela história que eles estavam vendendo, não podiam descobrir jamais a verdade.

— É interessante. Ecológico.

Scarlet riu, baixinho, de verdade, e o som o pegou desprevenido.

— Ecológico. — Balançou a cabeça e virou o rosto para a janela. — Finja que é romântico, Dmitri. Pelo menos, hoje. As câmeras estão olhando.

Dmitri não respondeu e ficou observando-a. Foi criada na realeza, mas o sorriso que havia sido contido para os fotógrafos mudou para o público. Era largo e genuíno. 

— Quanto tempo até o palácio? — voltou ela à carga.

Ela sabia quanto tempo. Estava descrito no protocolo do desfile, mas ele olhou o relógio e respondeu:

— Vinte minutos.

— Dá para fazer muita coisa em vinte minutos. Conversar, por exemplo.

— Não sou de muita conversa.

— Reparei. Você fala pouco e gosta de silêncios. E olha o relógio. Olhou duas vezes no aeroporto, duas desde que entramos no carro e agora de novo. Estou contando.

Aquela mulher reparava em algo que ele jurava esconder bem.

— Silêncio de novo. Vê? — Ela sorriu, virando-se para ele. Os olhos verdes brilharam. — É a sua resposta para tudo?

— É a mais segura. 

— Que romântico — debochou.

— Não prometi romance — lembrou a ela, mas ele queria provar se o gosto do pescoço era o mesmo do beijo, queria ouvir sua respiração ficar ofegante enquanto ele enfiava o pau fundo nela. 

— Não. — Algo passou pelo rosto dela, rápido demais para ele nomear. — Prometeu casamento, um título e lealdade. Meu pai prometeu dinheiro para vocês me tirarem da responsabilidade dele. Eu li o contrato, Alteza. Supus que a parte sobre afeto estivesse em letra miúda. 

— Se leu a letra miúda, por que está puxando conversa? 

— Porque estava errada. Não havia letra miúda. Não havia nada sobre afeto, nem romance. Mas vou dormir do seu lado pelo resto da vida. — Ela sustentou seu olhar e o sorriso de vitrine sumiu por um segundo. — E prefiro conhecer um pouco mais do homem com quem vou me casar antes da cerimônia. Até agora, só descobri que você fala pouco. E beija muito bem.

O corpo de Dmitri respondeu prontamente à provocação, mas a mente conseguiu responder:

— Foi protocolo.

— Foi. — Ela inclinou a cabeça, estudando-o, e os cantos da boca subiram. — Protocolo demorado. A internet toda reparou antes, vai reparar de novo quando saírem os vídeos desse beijo.

— Cuidado com o que provoca, ruiva — avisou, com um sorriso falso. Porque o pau estava mais duro e ele queria a língua dela enrolando na glande, aqueles lábios de boneca esticados ao redor dele, o som que ela faria se ele empurrasse até sua garganta. — Você pode acabar descobrindo que tipo de homem eu sou antes de quinta-feira. 

O desejo queimou, brutal, indecente, impossível de disfarçar debaixo do tecido da calça. A mão direita fechou-se sobre o joelho, os nós dos dedos esbranquiçados, um freio que ainda respondia. Sete meses de muralha exigiam quietude. O corpo votava contra, mas ele forçou o ar para dentro e controlou a mente rebelde.

Scarlet não recuou, mas o brilho no olhar dela mudou, ficou mais afiado, a voz mais rouca, denunciando seu estado:

— Promessas, promessas. 

 A multidão gritou o nome deles, sem saber que a princesa que acenava estava prestes a ser devorada por uma besta enfurecida. 

No entanto, a besta havia assinado um maldito contrato e nele havia uma cláusula que o pai dela exigiu: nada de relações sexuais antes da cerimônia religiosa que só aconteceria daqui a sete dias. Cento e sessenta e oito horas. Dez mil e oitenta minutos até que o cardeal Radu dissesse as palavras que o transformariam em marido. Até lá, Scarlet dormiria no quarto ao lado do dele; se cruzariam pelos corredores, dividiriam refeições, e ele teria que suportar dias inteiros inalando o perfume dela, assistindo àquela boca proferir provocações sussurradas, lembrando-se do gosto, sem poder derrubar a porta do quarto dela.

A mão fechou-se em um punho para não a agarrar. Até quinta-feira, precisava se controlar. Depois… Ah, depois nem tanto.

 

[i] Niet, nas línguas eslavas, como o russo, quer dizer não.

[ii] Baba, em árabe, é pai.

[iii] Wallahi, em árabe, quer dizer eu juro; por Deus.